Эти словно, из лотоса руки,
Бледно-розовые ладони...
То ли от разлуки, то ли от
Скуки, часто снятся мне на
том - Астраханском перроне!
В сухом, знойном, июльском лоне.
Этот сонный призрак! Творимый
Любовью. Земного, а не небесного
Свойства. Не оценит сейчас
Наше "жизнеустройство". Ни горячей
Кровью, ни жаркой плотью, того
Тогда родительского беспокойства,
Для грядущего, брачного, расстройства.
Тринадцати Строчный Сонет 167
© Copyright: Юрий Довгалёв Донской, 2020
Свидетельство о публикации №120081205483
Свидетельство о публикации №120081205483
Рецензии