На прозу, бывает, перехожу порой
Красная икра, не станет черной икрой,
Да и черная красной стать не сумеет,
Но не тот поэт, кто рифмой владеет.
Мысли в голове словно винегрет
Они вроде есть и сразу их нет,
Тут главное вовремя всё записать,
Но ведь ночь для того, чтобы в ней спать.
К сожалению не всегда это получается
Минута за минутой жизнь продолжается,
А значит рождаться строки новые будут
Их вспомнят тогда, когда меня позабудут.
И так за собой шлейф из букв оставляя,
Однажды дойду я до самого края,
И там только пропасть, к ней и стремлюсь
В неизвестности этой зато отосплюсь...
12. 08. 2020
© Copyright: Александр Крыштопович, 2020
Свидетельство о публикации №120081200548
Свидетельство о публикации №120081200548
Рецензии