Майдан, мой друг, на свет проходят все:
Поэты, шлюхи, лорды и народы,
Майданам шлют проклятия и оды.
Майданы - смрад толпы и... горний свет.
Майдан любой - проверка на фуфло,
Он - тест на честь и нестроенье лиры.
Мы на майдан выходим из квартиры
На ветра свист... И чьё-то ремесло.
Майдана смак - дрожание царей,
Реален он иль просто показался.
Майданы - бег трусцой для иностранца
И блеск загоризонтных батарей.
Что от своих, что ТЕ ЦАРИ придут...
Майданы - скорбь о чём-то самом главном,
И в них стекает очень много хлама,
Потом бетоном заливают бут.
Да-да, фундамент будущих миров,
Настоянный на прихоти и злости.
В нём обязательно залиты чьи-то кости
И холодок остуженных голов.
Вот, вот. О ней. О сути, голове.
Палата... Или мягче: маловато.
Ну-у, при патанатоме мозги лежат, как вата.
А живы, то тверды, как древний тот Завет..
Так, о майданах
© Copyright: Владимир Емельяненко, 2020
Свидетельство о публикации №120081204935
Свидетельство о публикации №120081204935
Рецензии