Подборка на Турнире поэтов

Продолжение: полуфинал http://stihi.ru/tv/turnir2020/23
Голосование по 2 декабря



*****

Сегодня, 12 августа, подходит к концу голосование на 15-м Турнире поэтов. Полезная школа выживания и не только. )
Благодарю всех, оставивших голоса и отзывы мне и Вите Штивельман. Вы не прошли мимо.
Особая благодарность Галине Даниелевне Климовой за глубокий, дотошный, профессиональный разбор. Это очень ценно, незабываемо.
Благодарю Виту за прочитанные стихи, мне был интересен её взгляд на мир.
Решила оставить на память свою маленькую подборку. Пусть будет. Отбирать стихи для выступления всегда трудно. Я решила для себя, что буду читать – о главном.
Здесь можно послушать живое чтение в хорошем качестве записи.

http://stihi.ru/tv/turnir2020/15


Портрет. Стихи о любви


Школа потихоньку замолкает –
Кончился февральский трудный день.
Вытянули вечера лекала
В лужи опрокинутую тень...

В классах душно, греют батареи,
Как в гриппозном синем январе.
Скомканный Ерохиным Андреем,
Лист тетрадный скорчился в ведре.

Сердце, навсегда ли ты разбито?
Но с утра померкнул белый свет.
Новенькая в классе, карменсита,
Молча отодвинула портрет.

Он не знал: смеяться или плакать?
Нагрубил химичке сгоряча...
Полз трамвай, и серенькая слякоть
Покрывала площадь Ильича.

Храм чернеет с голой колокольней –
Будущий эскиз в карандаше.
В первый раз так яростно и больно,
Так светло и тяжко на душе.

14 февраля 2020 г.


Рио-Рита


Зацветает заячья капуста,
Спорит с ветром белый первоцвет.
Сил у здешних бабушек негусто,
А дедов давно на свете нет.

Нынче за раздатчицу – Танюша,
Завтра в смену – Клава-каланча.
Нынче не спеши, спокойно кушай,
Не ругнут в столовой сгоряча.

Здесь добавки – редко кто попросит,
Но мечтать над кашей здоров'ы
Марь Иванна, Капа, тётя Зося –
Три пансионерки, три вдовы.

Русская, хохлушка и еврейка –
Три соседки, словно до-ре-ми,
Три листа иссохших, серых шейки,
Боль войны хлебнувшие детьми.

У одной отец пропал под Клином.
У другой – закрыл бойца в обстрел.
Третий – в синем небе над Берлином
Чёрной свечкой, падая, сгорел.

В День Победы – торт, кино, тюльпаны.
На ночь – корвалол и капотен.
Слёзы хохотушки Марь Иванны...   
Три кровати с тумбами у стен.

Каждый день – один огромный праздник.
Разговоры близкими полны...
– Правнук тёти Зоси – вот проказник!
– Только б им не выпало  войны...

На троих у корпуса скамейка.
– Надо жить, девчата, хоть умри!
Русская, хохлушка и еврейка.
Звуки довоенной «Рио-Ри...»

1 мая 2019 г.


Твоя комната


Я ныряю в комнату твою,
Словно утка с лёту – в полынью,
В мир вещей, живущих в тишине.
Образ этой комнаты – во мне.

Твой домашний войлочный пиджак
На привычном месте – добрый знак.
А из белой рамы на меня
Смотрит мама в отблесках огня.

Мама на Монмартре (месяц, год)...
Тот художник был моделью горд...
Твой рояль... он губы сжав, молчит.
Дождь в окно мелодию стучит.

Стол рабочий ждёт знакомых рук,
Над бумагой нотной – лампы круг,
И глядят задумчиво со стен
Пушкин, Шостакович и Шопен.

Я вхожу со шлейфом суеты...
Заливаю каждый раз цветы...
Я хочу понять: а где же ты,
                папочка?

 9 июня 2019 г.


Изборск


И быстрые, и медленные воды,
на городище – ветер и простор,
и ясные прощальные погоды,
и августа рябиновый убор,

и робкое дыхание Успенья...
Три Спаса, отзвонившие зарю.
Пусть будет всё по Твоему хотенью,
я медленно и тихо говорю.

Купель охватит обжигом студёным!
Сгорят грехи, и, в дар от этих мест,
Блеснёт на солнце алый листик клёна –
Родной земли живой нательный крест.

19 августа 2018, Преображение


Михаилу Веволодовичу Анищенко-Шелехметскому


***          

Так и жил бы, снег сгребал у дома,
Пса кормил, топил стихами печь...
Но его ресниц коснулась дрёма,
И застыла жизнь, а, значит, речь.
Он не понял: что это такое,
Отчего красавица река
В забытье смертельного покоя
Будто слёзы вытерла с виска?
Вспомнилось, как брёл весенним лугом,
Как туман сцеловывал зарю.
Та река была ему подругой,
Всё звала к закату-алтарю!
Ревновала, вечная, к Татьяне –
К женщине, с глазами – как рассвет.
Вёдра двое ставили на камни,
Но волной её смывало след.
Он потом и плакал, и томился,
И бросал бутылку в лопухи.
Но к нему на белые страницы
Прилетали вещие стихи.
Он писал о мгле шестой палаты,
Он писал о Родине во зле,
Он ходил, небритый и патлатый,
По любимой брошенной земле.
...В темноте на стёкла давит ветер,
В белых рясах кружит небосвод.
Жил да был один поэт на свете.

А теперь поэзия живёт.

17 декабря 2019 г.