Садишься за стол, ничего не выходит,
Не пишутся песни, стихи не идут,
Все мысли твои о русском народе
Вновь тонут в болоте полночных минут.
Ты думаешь что-то получится утром,
Но снова подводит рука и перо,
Какая печальная все-таки сутра,
А ты словно вечный бедняга Пьеро.
И днем снова пусто, в блокноте ни строчки,
Поставила муза табличку «Обед»,
Все творчество-это путь через кочки,
Бредешь, спотыкаясь, уже много лет.
Ты думаешь, вечер хотя бы поможет
Забыть неудачи, поверить в себя,
Но он как хирург снова лезет под кожу,
Все нервы твои в руках теребя.
И вот снова полночь, подводим итоги,
Сегодня Фортуна жестока была,
Ты был словно раб, ты кланялся в ноги,
Она улыбнулась и вдаль уплыла.
Но с твердой рукою, с железною волей
Ты завтра начнешь новый раунд в игре,
Поэт-это пахарь, поэзия - поле,
Нам надо трудиться, чтоб петь о добре.
День поэта
© Copyright: Евгений Коренев, 2020
Свидетельство о публикации №120081106758
Свидетельство о публикации №120081106758
Рецензии