Ты не пишешь стихов о лете

Ты не пишешь стихов о лете...
и о звездах рифм не слагаешь,
ты кричишь лишь о том, что видишь,
шепчешь ими о том, что знаешь.

Твоего не хватает таланта,
упиваться зефирным моментом, 
ты стихами лишь чуточку плачешь,
когда ливням выхода нету.
 
Ты бесслезна давно - я знаю, 
ведь слезам ты сама не веришь,
в рифме ты себя убеждаешь,
что опять улыбку примеришь.

Ты пойдёшь своей лёгкой походкой
от того, что давно уже в прошлом,
что ушло и внимания не стоит,
ни на миг, ни на час, ни на грошик.

Пусть с трудом ты решаешь задачки
с добротой, доверием, дружбой,
отпускать научись неизвестных
и по духу тебе давно чуждых.

Вспомни все ж, как любить ты умела...
всей душой, до конца, не на спор.
Ведь любовь  не игра, не пафос,
не проходит она, как насморк.

Про любовь, что всего дороже?
Рассказала б сейчас о детях...
Только нужно любить их тоже,
но любя и себя при этом.

Прочитала одну статейку,
поняла, где сто лет ты косячишь,
где сломало давно и надолго,
но сама виновата, ты ж знаешь.

Ведь ломается только сильный,
прогибается только слабый.
Загадай мечту нереальней и добудь...
свой цветочек алый!

ps. Не бывает случайной встречи,
даже если она и.... случайна)
Всё всегда почемутозачем-то,
для чего-то хоть смысл не ясен)