Из глубины

Как трудно иногда словам
доверить то, что где-то глубже,
что дождь кругами сыплет в лужи,
и словно кругом голова.

Что ни объять, ни запереть,
ни в горсть вместить, ни ссыпать в ларчик,
что, будто свет внутри нести,
и, как рассвет – всё ярче, ярче.

Как всё-таки бледны слова.
Но больше нечем рисовать.

*

Неповторимый запах красок
от непросохшего холста,
и чайке хочется взлетать,
крылом как будто парус машет.

Аквамарин и блеск песка,
следы до первой яри шторма.
И чаек крик, и парус порван,
и волн безудержный накат.

И как же отыскать тона,
зарывшись в многоцветье это,
в предощущение рассвета.
Но не нырнуть в него до дна...

*

Ещё успеешь заглянуть ко мне
в прошедший день, в грозу, что отбыла
и высохла, оставив лужиц хлам,
была и нет.

Ещё успеешь мой денёк застать,
к тебе придёт с востока мой рассвет,
а у меня сверчки поют в траве
чтоб сладко спать.

Ещё успеешь между строк моих
найти такие, что почти не зря.
У фонарей ночных слова парят.
Весь мир затих.