Черными красками черное дерево
Рисует, выводит на черном холсте.
Черными кистями своим суевериям
Придать форму мысли решает творец.
В голове все смешалось белыми строками.
Белыми буквами на белом листе
Душу свою изливает поэт.
Но никто не поймет его странный акцент.
Но он не сдается, по локоть в крови
Терпит несчастья своей же нужды.
Решает забыть, решает закрыть.
Никто не услышит о нем.
Каждый из нас по-своему художник.
Кто-то пишет этюды за гроши,
Кто-то берет миллион за мазок,
Но мы одинаковы, вот в чем подвох.
Мы сами решаем, что мы рисуем,
Какие рифмы запишем в свой стих.
Изломаны руки, но кисть продолжает
В изгибах плясать по холсту.
Последние строки последних творцов,
Будут забыты, уйдут из умов.
Черные формы на черном холсте,
Былые буквы на белом листе.
О творцах
© Copyright: Александр Франджипани, 2020
Свидетельство о публикации №120081009143
Свидетельство о публикации №120081009143
Рецензии