Ты будешь давиться слезой
там в тишине. Босой
дождь побежит в зенит.
Гром по дворам скулит.
Дождь, босоногий дождь
ранит подошвы в ночь.
И потекут ручьи
будто бы бабочки.
Знаешь, не пропаду...
Даже придя к нулю.
И в темноте теней
буду я из нулей
Буддой или послом.
Жаворонком или ослом.
Я буду вместо книг.
Прозой, как белый стих.
Белый стих
© Copyright: Поветкин, 2020
Свидетельство о публикации №120081008790
Свидетельство о публикации №120081008790
Рецензии