Спит, великий чародей,
Дух, приподнятый толпою,
Кукла с жёлтой головою,
В усрашенье для людей.
Но не вечен тот покой,
Он встаёт, хотя все реже,
Пентаграммы, воздух режа,
Чертит твёрдою рукой.
Тень его чёрная как грех,
Воет, что б беде случиться,
В Капитолии волчица,
Рим второй, четвёртый рейх,.
-Что, неверный выбран путь?
Эх, прщур его лукавый,
Глас, забавный и картавый,
-Так пора пожар раздуть.
Бродит но ночам старик,
В бороденку усмехнется,
То на ножке повернётся,
А к утру, на ложе-прыг.
Навсегда он сможет быть,
Только нужно захотеть,
Колесо лишь повертеть,
Только шаг остановить.
-
Колыбельная
© Copyright: Пулях Игорь Александрович, 2020
Свидетельство о публикации №120081006300
Свидетельство о публикации №120081006300
Рецензии