Лен. Глава 12. Окончание

Твори во весь размах в рассвете дня!
Живи теперь!.. Когда-нибудь - тем боле...
Для жизни, закаляя и любя,
История готовит всех с любовью.

В творениях, зачеркивая бред,
С богами спорь, отстаивая Трою...
А Верка - да не верю!- в сентябре
На радость сотворила сразу тройню!!!

Вот это гений, что ни говори!..
Но мне что делать с этою ордою?
А мать смеётся, всей щекой горит,
В заботе воплотилась молодою...

Да, Ольга Павловна взволнованна до слёз...
"Ты,- говорит,- взгляни на них поближе:
Крикливые - так улетят до звёзд...
Спокойные - задержатся пониже...

Зятёк, бегом..." - И в руки узелок...
"А это внукам!"- три больших букета...
А мне бы отдохнуть, умаял лён
За месяцы кочующего лета...

Но я бегу... Куда там, не берут
Букеты детям... Тут свои порядки...
Тут будущее чтут и берегут
И с вирусами не играют в прятки.

Волнуюсь я, а как богатыри?
Помощники? Защитники деревни?
Гребутся в жизнь? Пускают пузыри?
Щекочут мать, как предки, с сотворенья?

Но что такое? Проползает час -
Ответа нет... Покои закрывают...
Случилось что-то? Что там с ней сейчас?..
Лампады в небе ангел зажигает...

Вдруг стук в окно... И голова в окне...
И голос Верки, близкий чем-то к риску:
"Огнишин, знай, пылаю как в огне...
Люблю тебя... хочу... лови записку..."

Записка... на двенадцати листах -
Тетрадь... о ребятишках на пол строчке
Напомнила уже об именах:
"Василий. Фёдор. Катерина..." Точка.

Всё остальное чтиво - обо льне...
Льняная, лён отменно полюбила,
Забыв о матери, о детях, обо мне,
Отчёт писала словно для ВНИИЛа.

"Ты этим годом, Паша, не гордись:
Удача - хорошо, но надо точно
Продумать путь,  который впереди,
Приблизит нас к общесоюзной тонне.

Реально тонна волокна на "га",
Для этого, Огнишин, надо прочно..."
Доверил путь я собственным ногам,
Шурша листвой в берёзовую рощу.

Какой покой!.. В руках несли грибы
Приезжие - достойно как награду,
Примяв ковёр до леса до избы,
Расписанный красивым листопадом.

Я обо льне и думать не хотел -
Ведь это пытка новым урожаем...
Нутром я понимал отлично тех,
Кто из села проворно уезжает.

Родимая земля, хоть обыщи,
Ты не найдёшь в душе моей обмана,
Но согласись, сложнее воз тащить,
Чем раз в году поплакать в ресторане.

Река родная, ты - слеза земли,
Как дороги твои целительные воды...
И бросил я в течение реки
Цветы - подарок от детей льновода.

В реке томилась поздняя заря,
Заканчивая неторопко действо...
Случилось так: счастливей сентября
Не отыскать мне месяца от детства.

И я уверен в том, что жизнь у льна
И у людей одна под небесами,
Что наши дни в прошедшее от нас
Уйдут без спросу и без предписаний.
         
            (конец)