Богу

Облака разбросаны по небу как будто кто-то накапал на пол чаем, идя к столу, размахивая руками. Или в чашке было слишком много чая, и он понемногу выплёскивался. А потом споткнулся и упал, и по небу разлилось большое белое пятно. Да, ведь в чашке был не чай, а молоко. Хотя неважно. Важно небо.

Кто ты, Бог? Творец? Писал ли ты небо и землю, стоя перед мольбертом, держа палитру наперевес? Лепил ли ты нас из глины, из пластилина, из папье-маше? Не ты ли сочиняешь все эти ноктюрны, арии, мадригалы, кантаты и каприччо и даришь их птицам? Не ты ли смастерил из подручных материалов всех этих причудливых созданий? Не ты ли автор наших незамысловатых судеб?

Или весь наш мир – всего лишь мусор под твоим столом? Объедки божественной трапезы, перхоть, слетевшая с расчёски? Обрезанные ногти? Ороговевшие частички кожи? Наша планета – пуговица от твоей рубахи, разболталась на белой нитке, отлетела, упала на пол, закатилась в тёмный угол за кроватью и зажила своей жизнью?
Ведь всё твоё – священно и божественно, ценно само по себе и ничего не пропадает даром.

Может ты всё-таки видишь нас, наблюдаешь, как пытливый учёный. Мы все – участники большого эксперимента. Ты запрятал все секреты в глубины наших душ, и наблюдаешь, как мы пытаемся отыскать что-то, сами не зная что. И ищем как всегда не там. Умные догадываются, что надо себя проявить, надо как ты выделиться, чтобы быть замеченными, чтобы получить больше подсказок. Чтобы тебе было интереснее с нами возиться, мы же и сами не любим скучные затянутые фильмы. Мы любим развитие, острый сюжет, чтобы сердце замирало, и страсть и любовь, настоящих злодеев, таких, чтобы дух захватывало от их злодейств и таких сильных духом героев, сумевших встать над своей судьбой. Да, мы любим про это смотреть. Но, знаешь, сами мы трусим.

Прости.