Точка

Мой век - недоумение в глазах,
Твой звук - пустое сотрясание губами.
Проходит август между сонными домами,
Крадясь, как вор, шурша бескрайними полями.
И всё, как есть, а если посмотреть назад...

Увидеть можно взрывы голограммы,
Распад на пиксели, песчинки, кирпичи!
На брёвна, коды, хоть на банки для мочи,
Но ты замри, не бойся, не кричи...
А лучше - убегай в советские подвалы!

Но даже там настигнет ужас бытия.
Однажды, утро не придёт и к нам,
А разум, точно ядовитый пар,
Проникнет в бесконечный, старый бар,
А может быть, как бесполезная статья

Заброшен будет в долгий ящик,
Заброшен навсегда.
Заброшен далеко и навсегда!
А может, он сбежит по проводам...
Ведь разум мой - пропащий.

А я - уже совсем другая карусель.
На ней уже давно не прокатиться
Бесстыдству вашему, парящему безмозглой птицей.
Над текстом, выдранной страницей,
Что унесёт кристально-чистая метель.

Но что о мне, уж лучше - о портрете,
Висящем на облупленной стене,
О проданной, за что-то там, стране,
Или ещё каком-нибудь говне!
О том, как голодают Афро-дети.

Всё это - кольца, пустота и беспредел,
Сознание раздроблено на тысячу фрагментов.
И даже в сборе - не достойно сантиментов,
Химреактивов, прочих реагентов.
Но точка - общечеловеческий удел.

Она проста и беспощадна к беглецам,
Что ищут способы не видеть времени и крови.
Она - заочная победа в споре.
Она - сам спор, сам мир в учебнике и на заборе.
И только с ней приходят к праотцам.