С заветренной стороны подходи, —
Не взгляд, — шорох шагов на кладбище.
Пузырит влагалище: хром и нейтрит.
Все одно.
Моими руками убит только бог.
На стол положили свинью; в ней — колодец.
И прямо в него с разбегу, — и внутрь, по имени Монте, —
ныряет.
На улице ищет поблекший, прокуренный угол.
Мне хватит: на вас, и стакан, и наверное даже любви молодой.
Остывшие чувства теперь у Монте под рукой.
Монте
© Copyright: Ниил Журавлев, 2020
Свидетельство о публикации №120080903474
Свидетельство о публикации №120080903474
Рецензии
