Стога, стога, о чем грустите вы, стога?
Под вас заботливо укрывшим снегом,
Приснились видно вам зеленые луга,
Где были трав вы молодым побегом
О том, что все надежды не сбылись,
И, мне так кажется, что прав я,
Дни вашей юности мгновеньем пронеслись,
Средь вольного, хмельного разнотравья
Кому-то колосом хотелось стать,
Другому остробритвенной осокой,
Всем молодым дозволено мечтать,
Но вы погибли под литовкою жестокой
Стога, стога, с вас снег сдувает непогода,
Под колокольным благовестом не грустите,
Вы, так задумала природа,
Весной травою новой зашумите
Стога Клод Моне
© Copyright: Юрий Высоцкий 2, 2020
Свидетельство о публикации №120080902309
Свидетельство о публикации №120080902309
Рецензии
