На моей голове нет седины ,
Это пепел несбывшихся надежд.
Пепел , непрошедшей войны,
Пепел этот , итог действий невежд.
В мои вены вплелись струны гитарные ,
Жилы на локоть, в натяг намотаны .
Ритмы разрывают установки ударные,
В них до мелочей все шаги отработаны.
И мне не нужно, зноя летней жары ,
Суматохи перемен, беспредельных времён года.
От зимы и весны , не все так бодры,
Суставы ломает перемена погоды.
И пусть я не такой , как все на планете.
Мои цели , направлены в самое небо.
Да, я не у каждого в приоритете,
Мне не нужно зрелищ, и мне не нужно хлеба.
Я не такой...
© Copyright: Илья Локтев, 2020
Свидетельство о публикации №120080808485
Свидетельство о публикации №120080808485
Рецензии