Как, лист увядший, падает на душу?
Ты видишь, над поверхностью пруда
Он кру;жит, отраженья не наруша
Подлунных сосен, дальняя звезда
Мне что-то шепчет, намекая, сдюжу
В краю, куда не ходят поезда,
И если в том краю вдруг занедужу,
Мир предков не покину никогда.
Хотя не здесь я рос, не здесь был молод,
Я полюбил тебя, мой белый город,
Когда мы врозь, спешу к тебе, Ашдод,
Но помню о шуршанье листопада,
Грусть об аллеях городского сада
Во мне живёт, пока ещё живёт…
08.08.2020
Сонет Цурэна - 10
© Copyright: Марк Полыковский, 2020
Свидетельство о публикации №120080805583
Свидетельство о публикации №120080805583
Рецензии