Летописцы

Мир - язык, чей синтаксис понятный,
Не знаком лишь солнцу и луне.
Люди в нем - молчащие котята,
Это, впрочем, также и ко мне,

Может относится. Радость мира,
Несравненной, кажется, ни с чем.
Мы молчим, пока играет лира,
В струях солнца, доменных печей.

Но у нас есть правило такое -
Что услышал, тут же - записать.
Эту жизнь - нельзя прожить спокойно,
Ведь она - как вечная тетрадь,

Будет перелистывать страницы,
Где одна эпоха за другой,
Словно бы порхающие птицы,
В завтра устремляется ногой,

Где не будет серости и боли,
Грустных мыслей о своей стране.
Мы прожить свой век, подчас не вольны,
От того и пишем по весне,

Продолжая длинным днем осенним,
Все что раньше, нам казалось - бред.
С нами Бродский, Пастернак, Есенин,
Аронзон, Державин, Меламед.

Все они, от нас не отличимы.
Также жили, верили в себя.
Только за не сказанной личиной,
Вдруг прорвется, лексикой ревя,

Мир - язык, чей синтаксис понятный,
Не знаком лишь солнцу и луне.
Что у нас, писателей, на завтра?
Сложно рассказать об этом мне,

Только верю: есть еще такие,
Кто бы смог Россию описать,
На страницах древнего Псалтиря,
Ветхого, как вечная тетрадь.

#Поэзия_Против_Коронавируса
#Савелий_Кострикин
#Современники
#Порыв_Души
#Россия