Сонет Аркону, бульдогу.
О фатуме не думалось никак,
Но выпал и тебе конец фатальный.
Кислотный дождь… тот, экваториальный?
Тот, азиатский, что в иных песках?
Мамоново достал издалека,
Цветущее обрызгал разнотравье,-
А ты лечился травяной отравой,
Спасти тебя ветврач не мог никак...
Грустит под роком стройный стебелёк –
Сухой и обескровленный до корня,
Предупреждая и собак: внимайте.
От пакостей в природе ты далёк,
Тем более бессовестно проворных:
Сжевал траву, поставив жизнь на карту.
18 сонет
© Copyright: Владимир Акиндинович Быкадоров, 2020
Свидетельство о публикации №120080800306
Свидетельство о публикации №120080800306
Рецензии