Дождь. Наконец-то, проклятый.
И я могу тебя не ждать.
Могу радоваться, что, может, завтра.
Но завтра опять.
Ты не пришла. Не придёшь. Не приходила.
Туда, где могли быть мои цветы.
Дождь любит, льётся на нас.
Но встречает зонты.
Проклятый зонт, ты опять развёрнут.
Чем тебе помешал дождь?
Почему мы чужой любви не покорны?
А своя - как под пяткой гвоздь.
Сапожники. Все - сапожники!
И даже кто плетёт чулки.
Начинайся, проклятый.
Не хочется никуда идти.
Дождь
© Copyright: Флорентин Тригодин, 2020
Свидетельство о публикации №120080802064
Свидетельство о публикации №120080802064
Рецензии