Маше Тухватулиной
Прости их всех: помешанных на ЗОЖ,
Бандитами пускаемых под нож,
Кайфующих ночами под бухло,
Не понимающих, что все прошло:
осталась малость, чтобы пригубить -
надеяться без веры, но любить
шальное солнце августовским днем, -
прости их всех, расплавленных на нем,
почти распятых, Господи прости,
в Твоей всепринимающей горсти,
всех странников, поэтов и тэдэ -
им бесприютно в собственном гнезде,
им надо пасть – тем ниже, чем быстрей -
на острия постов и новостей…
Прости им, слышишь? Это не со зла:
и их несовершенные тела,
и бред ночами или поутру,
уверенность, «что весь я не умру»
у всех, пожалуй, кто и так мертвы…
Всем этим всадникам без головы,
автовладельцам, полицаям, тем,
кто никогда не ищет легких тем,
на поводу идущим у себя…
Прости нам, Боже. Это все любя.
Молитва дилетанта
© Copyright: Татьяна Безридная, 2020
Свидетельство о публикации №120080801620
Свидетельство о публикации №120080801620
Рецензии