М-лу. Бел-ву
Миссолонги, Лондон, Таллин,
лёгкий липкий снег кружит.
Кто любовью не оставлен,
зимней улицей бежит.
У него в ушах играет.
У него душа поёт.
На ресницах замерзает
нежный-нежный-нежный лёд.
Он бежит. Чернеют лунки
от его ребячьих ног.
Он бы умер в Миссолонги,
он так хочет. Если б смог.
Зимним утром так прекрасна
атмосферы серой муть.
Смотрит Байрон в феске красной,
чешет яйца, чешет грудь.
А в ушах пацанских Гилмор,
года нового альбом.
Лица таллинских кикимор
пацану кричат - Облом!
Обречён ты, мальчик милый,
лишь с недугом воевать.
Станет греческой могилой
для тебя твоя кровать.
Тёти Кедри, бабы Зины,
москвичонки, жигули,
тротуары, магазины -
в юной магии Земли,
и болельщик Арсенала
в уши мальчику кричит.
Мерит пульс и - Molte malo, -
воен. медик говорит.
Зима канониров
© Copyright: Из Бургоса, 2020
Свидетельство о публикации №120080703678
Свидетельство о публикации №120080703678
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.