Из неровного ряда дней,
(Мне теперь это лучше видней),
Те, что ближе ко мне, короче.
А по часам одинаковые,
Между прочим.
Разогнавшись на склоне лет,
Ни утром, ни вечером, ни в обед,
Ничего нового на этой дороге нет.
А наврать себе?
Сделать лицо иногда удивлённое.
Буд-то от радости свалившейся
Руками взмахнуть?
Кто-то поверит.
А от такого на душе муть,
И в глаза себе, в зеркало,
Стыдно взглянуть.
Вот сидишь тут,
И жизнь поносишь.
Это от того,
Что очки не носишь!
Жизнь, как этот стишок угловатый,
Ходишь то слепой, то поддатый.
И бремя житейское клонит голову вниз.
И есть ещё у неё не один каприз.
И не понять,
Зачем мне кровь всё стучит в висок?
Разбудить хочет?
Напомнить,
Что человек всегда и во всём
Должен быть красив и высок?
У неровного ряда дней
© Copyright: Владимир Игнатьевич Поздняков, 2020
Свидетельство о публикации №120080703460
Свидетельство о публикации №120080703460
Рецензии