***

Я не умер в гробу постояв над собой же,
Над длинным фетровым облаком,
И обивка из кожи сделана трости,
Человека который не близок каких пришло множество,
Множественные галлюцинации - под пальцем грязь,
И в сля(кости) окропит моё стекло на первом этаже
Машины, съедутся к окну посмотрев,
В темноту безмолвно помахав, и уедут,
Стою в полупрозрачном пиджаке,
Карманы зашив, продаю свой обед в переходе
за три копейки. Побьют лихие парни и отберут,
что копил - отдам, длинные дни черные,
Какие я выбил себе. Золотые огни в комнате
Где дух литературы и апатии.
Вновь и снова борюсь с началом собственной деградации,
Над собственными желаниями парадоксальными, тупиковыми.


Рецензии