Вы назвались поэтом

Тонкогубый Россетти в гортани теряющий крик.
Вы не прячете глаз у фамильного склепа Сиддалов.
В мясорубке искусства на грудах словесного сала,
Вы глотаете ложь, отворив беззащитный кадык.


Ваши чувства мертвы, как мертва что являла вам свет.
В этом холоде ночи откинуты нынче завесы,
В восковых очертаниях профиля Элизабет
Проступают черты знаменитой картины Миллеса.


Вы назвались поэтом и в перечне сказанных слов,
Не хотели терять ни строки озарений пиита.
Из открытой могилы отворенный томик стихов
Так скорбел о любви в изложеньи прерафаэлита


И со строками вместе, что ваша рука унесла,
Улетели удача и счастье как синие птицы.
Этот знак послан свыше, безжалостным ангелом зла
Поцелованы веки у светлого лика гробницы.


А враги заслонялись плащами в преддверии дня.
Улыбаясь тайком, прикрывались тенетами фальши.
Он друзьям завещал: как умру, схороните меня,
Но подальше от Хайгейта, только, прошу вас, подальше.