* * *
А и ты на той же сковородке,
что и брат Грыцько Сковорода,
пёк желток-глазок. И чарка водки
пахла дымным порохом Суда.
А и ты всех иерархов ряхи,
чрева всех чиновных кубатур
не терпел на нюх. И нёс в рубахе,
в полотняном джинсовом размахе,
вольный ветер, синь без синекур!
Библия в дорожной торбе, флейта -
редкое резьбленье из клыка…
Алой альфой в стих врастает лепта
мака, беспризорника-цветка.
Каждый малый звук под Божьим небом
льнёт к летописанию пути.
Чем довлеть посадником нелепым,
забывая «не единым хлебом…»,
лучше – вправду поле перейти!
И прийдя к философа могиле,
повторить: «Блажен кромешный час…
Ибо в нём всем сердцем нас любили –
вопреки всему, не напоказ!»
Где юдоль, до родинки родная,
вдаль ведёт июльские холмы,
там, в бессмертье звуками играя,
радугой, от рая и до рая,
мы снуём - живые до зимы!
Каждый малый звук под Божьим небом
© Copyright: профиль удален, 2020
Свидетельство о публикации №120080600711
Свидетельство о публикации №120080600711
Рецензии