Часто мне мать говорила:
«Сынок, почему ты такой?
Тебе всё на свете не мило,
И ходишь, как будто чужой.
Ты – видный и даже красивый,
Пусть волос слегка седоват.
Неужто нельзя быть счастливым
Хотя бы, как старший твой брат.
Друзья твои стали дедами,
У каждого свой уголок.
Коттеджи построили сами,
А ты, чем их хуже сынок»?
И, слушая мамины речи,
Я в смысл их глубокий вникал.
И ей – никогда не перечил.
Смиренно, лишь с грустью молчал.
Ушла ты в обитель другую,
Где вечная тьма и покой.
Всевышнего часто молю я,
Что б слышала голос ты мой.
Разговор с матерью
© Copyright: Анатолий Третьяков 2, 2020
Свидетельство о публикации №120080606937
Свидетельство о публикации №120080606937
Рецензии