Пока жив я, на вашем поле!
и пугало не горбит ветки рук..
похоронить, прошу, не в хоре,
я не люблю на свете звонкий круг.
Я не люблю стоять один,
когда таких же много..
они пытают краем спин
двери чужого порога,
им ветви городят простор,
а небо тучами гораздо,
они не открывают штор,
снаружи ведь — опасно.
клепать бы хобби, сплошь безделье,
не пуст карман, отныне — он беззуб,
в руке костлявой блекнуть ожерелью,
так рубль порождает чей-то сруб..
За ним изношенно пальто,
не троньте, нынче влажно..
Прошу вас только: — ни за что,
не сотворите Пугало бумажным!
Его бояться будут, лишь таким,
каких не видело еще живое поле..
Прошу меня простить, засим,
прощаюсь с вами. Ваше горе.
Рожь
© Copyright: Егор Липовый, 2020
Свидетельство о публикации №120080600656
Свидетельство о публикации №120080600656
Рецензии