Приходит в город май,
Вновь осветит наш край.
И скрип качелей старых,
Во мрак ночей усталых,
Смешавшись с русским роком,
В посёлке одиноком.
Там мало было шума,
Но не простая дума,
Эмоции, обиды.
Остались в прошлом виды,
На маленькие реки,
Зажмуренные веки,
Разбитые дороги
И малые тревоги...
Все в глубине закрыто,
И якобы забыто.
Май
© Copyright: Юлиан Ассвальд, 2020
Свидетельство о публикации №120080604331
Свидетельство о публикации №120080604331
Рецензии