Августа медленный менуэт дождя,
Что-то вроде унылого степа.
А он, то шурша, то странно хрипя
Шагает упрямо с ватного неба…
Словно цыганский, напевный табор,
Что в небо уходит порою,
А вернувшись, несусветный «шабор»
Сродни, творит даже разбою….
День слезливый и ночь не лучше,
Хмарь в душе и во вне подавно
И кажется нет на Земле уже суши,
Как и летнего блага равно…
Неопределенное
© Copyright: Александр Богодухов 2, 2020
Свидетельство о публикации №120080604215
Свидетельство о публикации №120080604215
Рецензии