Вокзалы, вокзалы...

Вокзалы, вокзалы, вокзалы - 
сюда меня жизнь привязала: 
прощания и отблески слез,
и стук бесконечный колес.

Перроны, перроны, перроны
усталые держат вагоны, 
холодный, как снег, проводник, 
толчком отправления миг.

В подземке слепой музыкант,
у ног его грязный стакан,
гармонь освещают огни,
он песни поет о любви.

А рядом орет в микрофоны
диспетчер, сквозь крики и стоны. 
Он смотрит в окно, в пустоту - 
отправил состав на Москву.

Транзит и транзит без конца, 
в толпе не запомнишь лица.
Вокзалы, вокзалы, вокзалы -
извечные чьи-то причалы.

Красотка. Колготки без дыр.
- Куда вы одна, пассажир?
Она ему тихо в ответ:
- Купи до Калуги билет.

Салага, с ним грязный баул, 
легко сигаретку стрельнул.
Ему прикурил, не брезгнул,
блатной милицейский патруль.

Вокзалы, вокзалы, вокзалы.
Такого здесь жизнь намешала - 
цыганок и разных граждан,
таки увели чемодан.

Как омут затянет вокзал, 
в лицо дыма смрад, перегар,
и чтоб не лишиться души,
уеду домой на такси.