Лицо в паутине,
Нога поцарапана...
Иголки прилипли и колются.
И чем это в дебрях лесных намазано,
Кто сказал,
Что охота пуще неволи.
Во мне просыпается древний предок,
Который искал для себя еду,
Друиды зелёные,..
Или может быть, веды,
По лесу кружу и бреду.
И кто-то скажет,
Какого лешего, чёрта,
Искать эти белые здесь,
Но если разом
Их сотни слоем поперло,
Мне надо обшарить
Весь лес.
От времени вдруг
Становясь свободной,
Сливаясь с природой вокруг,
И своей внутри,..
Радость, восторг,
Белый крепыш красив бесподобно,..
А суть в том,..
Я не ем никакие грибы.
Грибы
© Copyright: Ири Тихомирова, 2020
Свидетельство о публикации №120080601815
Свидетельство о публикации №120080601815
Рецензии
