Деградэ

Влюблённость - плохая натура. А я про другую. Её берегите. Любовь!
Ну люблю я, люблю я. Живая - влюбляться совсем не умею.
Влюбляться - по моему это про что-то громоздкое. И душу вложить,
любоваться. А я всё витаю - поймите меня. Ну что это? Мудрость
главнейшая святость мечты. Не поняли? Ответ задержите в ладони.
Откроется маленькой, точкой светящейся. Оставим, пускай полежит.
А нет ничего. И задумался этот. О том я что влюбчивость это обман.
Он ноет - привык не могу без тебя. Привык он? А что это - это
влюблённость. В себя! И объектом взять дурость. Вот это привычка!
Никак не распутать. Вот - есть у меня. Посмотрел - удивился.
Да вроде своё. И она вроде любит. Опять же - привычка.
А надо сказать. Так ведь нет ничего. Нет любви. Есть - влюблённость!
Бесконечно влюбляться распутство? Любовь. Не бывает!?
Есть привычка. Никак не оставить, я так привязался!
А здесь всё так просто. Приходит и просит, заметьте!, сама.
Кто приходит? Заметьте её. "Остыл, остыл очаг любви" …
Всё это бурей отзовётся. Душа в отсутствии твоя? А тот не твой!
Я не забыла - богов нет есть полубоги. Кто полубоги?
Просто люди. И вас всех делают для них. Таких отважных,
озорных, и не любимых. Вам зачем любовь? Очаг домашний!
Картошки там, нажарьте, не забудьте. И кстати не забудьте
все отметить "день поэтессы".