Побудь

Ты как всегда ненавидишь себя за усталость
И каждый раз произносишь: "Хватило бы сил"...
Может, в ребро, из которого ты создавалась,
Кто-то когда-то огромную пулю всадил?
Вечный надлом - это контур, тебя сам избравший,
Вместе с талантом в руках держать пустоту.
И ни один человек, кому-то тебя описавший,
Не описал, безусловно, действительно ту.
Либо не смотрят в упор, либо попросту слепы,
Либо в сердцах их успела зима наступить...
Но ты пойми: раз уж ты до смешного нелепа,
Эй, ну к кому тебя, дурочку, прилепить?!
Омут твой чист оказался, как брызги фонтана,
Если нырнуть, то становится вовсе светло.
Может быть, все эти неисцелённые раны
Были нужны, чтобы ты ненавидела зло?
Ты состоишь будто сплошь из запутанных линий,
Носишь в себе эти мысли, что колят в висках,
Но если силами пользоваться не своими,
То вдруг становишься выше, чем собственный страх.
То вдруг становится ясно и дышится легче,
И расслабляется обруч, сжимающий грудь,
Ты просто сядь, завари себе чаю покрепче,
И в самых лучших руках, не тревожась, побудь...