без названия

вот ночь стоит - вдова седая,
и млечный путь как шаль, ее за плечи обнимая,
все смотрит бусинами глаз
на грешных и томящихся здесь нас

далёких, призрачных, таких же непонятных нас,
для нас самих являющих древнейший, хитрый пляс
чего-то все хотящих масс

где все стремятся отыскать в себе алмаз, предать его огранке,
и сторговать его в ближайшей лавке,
сорить деньгой и, сделав шаг, в надежде прыгнуть сразу в дамки

лениво поедая постные баранки, думать:
вот наш пост и все служенье богу,
на деле мы - нарост,
что гробит древо жизни понемногу

дом, улица, страна,
вот он, она и ты,
все мы лишь крошки на столе после еды,
подхваченные ветром и попавшие в кусты,
и где, слегка подгнив, съедят с тобою нас дрозды

и этим кончатся извилины судьбы

а цель всех нас, наверное, одна:
не только в том, что сгнив, уйдя,
мы станем кормом для детей дрозда
и для растущего зелёного дуба

а в том, чтоб инструмент внутри нашёл и место здесь, снаружи;
пеки ты хлеб иль шахту сутками бури -
чтоб отдых был не празден, а заслужен;

лечи, корми и помогай, а дальше - не твоя забота,
и памятник твой будет в душах тех, кого спасла твоя работа

и только в этом мы сильны,
и только в этом правда:
не думай об алмазе, что лежит внутри,
и сам он засияет из души,
как богом данная за труд тебе награда