Как дикая змейка в нору заползает,
и будто покупку довольный жилец,
цепляясь за жилы, болезнь обживает,
суля лишь мучения, крики, конец.
Бегут метастазы по крови так быстро
ручьями весны или ливня, цветя,
как тумблер с горячей, бушующей искры
даёт электрический ток в провода.
Струятся потоки обрушенной дамбы,
а хворь затеняет телесный рассвет.
От боли дрожит стан улыбчивой дамы,
как будто от молний железный скелет.
И образ сникает и сохнет, тощает,
отведав озноб и страдания, хрип,
и запах кислящий уста источают.
А жадная кобра пирует внутри.
Внедряется в лимфу, живые покровы,
как будто бы стебель шипованных роз,
крутясь, будто веточка лапы еловой,
цепляя крюками основы всех поз.
Ершится и возится грязной колючкой,
сочится отравой из мерзкой травы.
Краса увядает под этою кручей.
И нет исцеленья пока что, увы...
Хворь
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120080507654
Свидетельство о публикации №120080507654
Рецензии