Половина пачки и их увозит,
Добивать еще будет неделю.
Мы так не счастье в себе заморозим,
А зациклим свою потерю.
Я ставлю чувства на проигрыш,
И загудит давно сломанный патефон.
Шкала застрянет на троечке,
И я довольным уткнусь в свой сон.
Эта рота в атаках панических.
Суицидники прут на горы.
Я чеканю свой шаг так сбивчиво,
Высыпая на раны порох.
Поджигая, крича и спрашивая.
Это правда убьет инфекцию?
Мне кивают, углы не сглаживая,
До финальной прожарки сердца.
Выжми кровь мою, будет горько.
Верь словам моим, будет плохо.
Руки тянут, а спинам больно.
Смерть застынет на грани вдоха.
Мы застыли на грани долга,
Мы застряли на почве вздора.
Мысли ехали тихо, долго,
Но прикончили очень скоро.
Патефон
© Copyright: Майк Блэк, 2020
Свидетельство о публикации №120080506663
Свидетельство о публикации №120080506663
Рецензии