творох

Сгорбившись, медленно, бок о бок, все в головных уборах,
Три старых женщины в ряд идут и обсуждают «творох».

Сны, расставания, страна, закон — тем самых разных ворох,
И из палитры такой цветной им приглянулся «творох».

Новую истину как рождать? Кто-то твердит, что в спорах,
Кто-то — в вине. Но уж лучше так, чем говорить про творох.

Судьбы решаются, письма жгут, пули толкает порох,
На поворотах судьбы стоят люди! А вы тут?.. творох...

В самую суть мирозданья зрят граффити на заборах,
Вот он — поток, вот и скорбь, и страсть! Что в этом мире — творох?

Цифры у лётчиков шкалят вверх на жестяных приборах,
Бьют кулаками об стол дельцы вдруг на переговорах,
Мэров водители матерят, стоя на светофорах,
Где-то война, где-то страх и боль, кто-то там мчит на скорых,
Крестят детей, отпускают грех, молят богов в соборах,
Девушки томно вздыхают и грезят об ухажерах,
Тухнут и гаснут огни любви в чьих-то туманных взорах,
Борется с дрёмой простой солдат, там, на ночных дозорах,
Бродят студенты, гранит грызя, в вузовских коридорах,
Жизнь в каждом сердце кипит. Сейчас! Бросьте, какой там творох?

Им... так привычно. Так хорошо. В обжитых серых норах.
Может, и я буду так ходить и говорить про творох.