Мой портрет

Мой портрет.

Сколько расставлено
В сердце уловок?
Падаю совестью вниз.
Ранит всеядно
Каждое слово,
Каждая новая мысль.

Больно не видеть,
А помнить, скорее
Едкую плесень обид.
След от портрета
В моей галерее
Кровью забрызган и смыт,

Зло- некрасиво
И смотрит с опаской,
Пряча улыбку с него.
Вы не найдёте
Бесчинства под маской,
Маска- не образ. Лицо.

За ночь портрет
Обрисуется снова
Болью истраченных фраз.
Ранит всеядно
Каждое слово,
Что было брошено в вас.

Словно распятый
Под лежбищем искр
В вашем холодном огне...
Я не хотел
Становиться чекистом
В чёрном от злобы белье,

Но ярость накрыла
Безжизненным тоном,
Каждой детали невмочь.
И вот он, портрет мой,
На старом картоне
Жаждет всё новую ночь.

Я перепробовал
Тысячи масел,
Дабы двуличность стереть.
Труд мой, однако,
Убог и напрасен.
Где же ты шастаешь, смерть?

Простите.
Простите!
Уж если кто может...
За каждый колючий ответ.
Ты сам для себя
Кутюрье и художник
За выслугой прожитых лет.