Это боль,
Она невыносима,
Есть у подсознания карман,
Складываешь жизнь,
Она все мимо,
Мимоходом, вот
И это странно.
Лечишь,
Непонятные симптомы,
Из кармана
Дырки с кулачок
И все с фигой,
Очень уж знакомо,
Там поёт за печкою сверчок.
И играют
Грустные литавры,
И поют о чем-то
Три струны
Песнь свою,
Как били нас татары
И теперь
Полутатары мы.
Вот и я о том,
О наболевшем,
Взявшемся кусать
Мужскую грудь.
В чувствах мы,
Немного разомлевши
Разрешаем нас
Всем обмануть.
Может быть, не зря
Татары били,
Уводили в рабстао
Русских жён.
Мы же после этого
Ожили
И теперь по-своему
Живём.
С чувствами...
© Copyright: Станислав Климов, 2020
Свидетельство о публикации №120080502735
Свидетельство о публикации №120080502735
Рецензии
Доброго дня!
😶🐦✿❤✿😶🐦 СПАСИБО, Станислав!😶🐦✿❤✿😶🐦
Вкус истории Вам знаком,
философские размышления...
Боль о нашей Стране, словно Ком
в горле. Нет у меня в том сомнения!..👍👌✌😉
С уважением и теплом,
Свет.💖👑
http://stihi.ru/2020/08/05/2432
Светлана Водолей 05.08.2020 10:06 • Заявить о нарушении
😶🐦✿❤✿😶🐦 СПАСИБО, Станислав!😶🐦✿❤✿😶🐦
Вкус истории Вам знаком,
философские размышления...
Боль о нашей Стране, словно Ком
в горле. Нет у меня в том сомнения!..👍👌✌😉
С уважением и теплом,
Свет.💖👑
http://stihi.ru/2020/08/05/2432
Светлана Водолей 05.08.2020 10:06 • Заявить о нарушении
Спасибо за визит... пробежался и по вашим приятным строкам...
Станислав Климов 06.08.2020 03:32 Заявить о нарушении
Станислав Климов 06.08.2020 03:32 Заявить о нарушении