Приму дары седого мага,
Остался посоха лишь взмах,
И всё, как старая бумага,
Будет сыпаться в руках,
Через пальцы. На ладони
Ничего не удержать.
Всё вокруг в воронке тонет,
Никуда не убежать.
Я лечу, последний выдох
Стянет горечью во рту.
Я с пространством буду тихо
Осыпаться в черноту.
Мир - пятно на белом блюде,
Капля, только и всего.
И наверное не будет
После смерти ничего.
Дары
© Copyright: Денис Фри, 2020
Свидетельство о публикации №120080408123
Свидетельство о публикации №120080408123
Рецензии