Гремела ночь...
Гремит вторая...
Забились в погреб...
Стынь какая...
И страх "прямого" поджидать...
- Сиди, сынаша -
Молвит мать.
А тут и глухо, как в могиле
Да сполохи, сквозь щели били,
Под небом стылым...
Кто? Кого?
Ждать, хуже нету ничего!
К утру утихло... Вылезаем,
Кто, где? Мы ничего, не знаем.
Глаза болят...на белый свет...
Фашистов нет...
И наших нет...
И лишь воронка впереди,
Полна воды...
А была хата там соседа.
И лучше бы того, не ведать...
Остался Колька лишь малец.
Как резанный орёт, агнец.
Приняли в погреб, под уздцы,
Там в бочке, паря, огурцы,
Так ешь, от пуза,
А даль гудела,
Много груза, тащил на крыльях
Мессершмидт,
Не хочешь быть сейчас убит?
Скорее в погреб!
22.04.17
Безвластие...
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2020
Свидетельство о публикации №120080406528
Свидетельство о публикации №120080406528
Рецензии