Под небом голубым

Помнишь, твердые кубики брусчатки, ощутимые даже сквозь толстую подошву? Мы шли бесцельно, бродя по улицам, петляя в лабиринтах узких переулков. Желая заблудиться, скрыться ото всех где-нибудь за крепостными стенами. А потом вынырнуть из-за угла и снова влиться в людскую толпу. Она унесет нас, подобно морским волнам, вытолкнув прямо к подножию старинного храма. Его стены помнят гораздо больше! Быть может, эта память, не дающая им покоя, отзывается тревожным звоном колоколов, следами времени на облупившейся штукатурке. Мы обязательно зайдем внутрь, но только не сегодня...
Где-нибудь за углом притаилась уютная кофейня. Окутанная облаком живых цветов, подернутая теплым ароматом кофе и птичьим щебетом, разомлевшая под летним солнцем, она готова принять в свои объятия уставших путников. Но мы еще не устали. Правда? Ведь нам столько нужно успеть!
Насытить жаждущий взор, впитать в себя залитый светом черепичных крыш, кусочек прошлого. Мы наугад свернем вопреки толпе, чтобы нащупать взглядом ступени, уводящие вверх.
Где-то на полпути, послышится щемящий сердце плач гитары. Ноты, едва успевшие родиться, подхватывает ветер и уносит ввысь, туда, где беззаботно кружат морские чайки. «Под небом голубым, есть город золотой...», - мысленно подпеваешь ты. И я даже сквозь молчание слышу твой голос. Здесь никого! И музыкант, объятый грустным вдохновением, играет для нас двоих.
Там, на холме старый город подарит нам частичку своей души: позолоченные закатным солнцем крыши домов, суровые шпили католических соборов, и одержимые игривым ветром фигурки флюгеров.
И я увижу, какой он на самом деле. Город золотой, под небом голубым...

Посвящено городу Таллину.