В пять сорок

В наушниках Цой,
По лицу льются слёзы,
Удушающ был вой,
Оголялись березы...

Уводила печаль,
Догорала надежда,
Остывал крепкий чай,
Разбросалась одежда...

Находили в пять сорок,
На промерзшей земле.
Только тот, кто был дорог,
Не прийдет уж ко мне.


Рецензии