ко мне приходила смерть

ко мне приходила смерть
и делала макияж
сидели мы на кровати, треща о всяком
она говорила мне
про свой непомерный стаж:
"я больше не вывожу
я совсем иссякла
каждый день выхожу в обход
собираю тела в гробы
как грибник, потом утрамбовываю их ровно
а хочется выходных
мне утром проснуться бы -
и все без меня уложены поголовно

я думала и о том
чтобы забить болт
уволиться, не прийти на свою смену
потому что: ну вот, я смерть
какой с этого толк?
где результат? в чем смысл моих умений?
но выйдет, что без меня
никто не пройдет катком
по пнущимся вверх и падающим, болезным
и разница в возрастах
и Земля набита битком -
классовый легкий разрыв превратится в бездну"

так вот, приходила смерть
и красила мне лицо
в своем излюбленном стиле "санта муэрте"
белкой себя звала
загнанной в колесо
говорила про тех кто вертится, тех, кто вертит
вздыхала искренне так
"замучилась, веришь, нет?
я пугало, мне не рады, меня боятся"
я гладила плечи ей
без смерти куда страшней -

ни тормозов, ни равенства, ни баланса.