Прости меня, мама
Помнишь как-то весною ранней
Я взял вещи и старый ствол
И ушёл из дома в молчании.
Я бежал от тебя годами,
Как бежит дикий зверь лесной,
У мужчин есть особая клятва:
Подавлять в своём сердце любовь.
Мы должны быть сильнее и твёрже,
Нам не больно - пройдёт само,
Я хотел считать сплетни ложью:
"Старший сын пошёл в мать лицом".
Я стыдился нелепой связи,
Все дразнили меня девчонкой,
Я не мог быть смирным и мягким,
Я хотел быть опасным и стойким.
В каждой драке - я был из первых,
Каждый день - получал по ране,
Мой отец моим рвеньем гордился,
Ну а ты - лишь тревожно вздыхала.
Но когда ты так нежно и робко,
Покрывала ушибы бинтами,
Мне хотелось забыть всё притворство
И обнять твои плечи руками.
Но теперь я не твой мальчишка,
Моя жизнь - вовсе жизнь не моя,
Я отдал её в руки Отчизне,
Как вступил я в отряд партизан.
В этот раз мы попали в засаду,
Немцы взяли солдат в кольцо,
Мне хотелось хоть что-то оставить,
Так и начал я это письмо.
Если вдруг не сожгут наш лагерь,
То когда-нибудь повезёт...
Моё тело найдут у оврага,
Ты получишь моё письмо...
Прости меня, мама, я снова тебя подвёл:
Я впервые плачу, и голос мой еле слышен,
Я люблю тебя... завтра последний бой,
Ты прости меня, я был глупым сыном...
Свидетельство о публикации №120080304774