Бутерброд

У тебя будто зашит в сознании алгоритм. Встаешь, резко внезапно, идешь под холодный душ, просыпаешься. Вперед всегда дело. Утро - значит некогда расслабляться, можно позволить себе расслабиться лишь на час/день/миг, а потом ты снова превращаешься в машину в робота, которому надо куда-то бежать, достигать вершин....
Сосредоточенно мажешь масло на бутерброд. Протягиваешь мне. Я стою, замерев щекой на твоей спине, наблюдаю как творя рука режет воздух ножом, словно смычок перед скрипкой... Твоя скрипка это сейчас бутерброд и масло... Я обнимаю тебя сзади и чувствую щекой твоего льва тату на спине. Ты протягиваешь мне бутер, я не беру.
- я хочу не горбушку
- капризная какая
Ты снова мажешь бутерброд, отложив горбушку. А я на самом деле хочу вечно наблюдать как твоя рука пилит ножом хлеб, как взлетает нож над маслом... чувствовать щекой твою спину, запах и чтобы этот минута не заканчивалась.
Все, и ты резко садишься за компьютер, чертишь что-то там на бумажках, какой-то металл, производители, я лежу на твоей кровати и пытаюсь подремать. Вижу твою спину, затылок.
Ты переключаешься так резко с мягкости, нежности на рабочий режим, будто у тебя есть кнопка тумблер, ты врубаешь рубильник и больше нет тебя в пространстве, ты убежал в мир дел, в мир текучки, в мир, где ты все время должен бежать и достигать иначе провал....
А я лежу и мне так не хватает тебя даже когда ты рядом, потому что человек может уйти даже находясь в метре от тебя, в свои мысли, в дела, в работу. Но мне уютно, я почти засыпаю, зная, что ты рядом спокойно. Но вдруг ты встаешь и убегаешь курить... комната словно наполняется пустотой. Я не могу так спать, когда тебя в ней нет не спится совершенно. Слушаю звуки, скрипит пол, ты ходишь то к холодильнику, то на кухню, что-то там делаешь... а я жду, когда же ты вернешься в комнату, снова сядешь за комп, я увижу твой затылок, можно встать и поцеловать тебя, но это значит отвлекать... значит просто дремать, погружаться в звуки комнаты, вдыхать запах твоей подушки, обнимать твое одеяло, чувствовать тебя кожей рядом.
Ты смеешься, шутишь, улыбаешься, но где-то в глубине спрятана боль. Я не могу понять, где же ты настоящий.
Я знаю, что на завтра наступит другая жизнь. Но сейчас в этой я хочу, чтобы твоя рука вечно летала над пористым как в детстве хлебом, и масло текло на бутерброд.... чтобы скрипел слегка стул и ты никуда не уходил из комнаты, а я погружаясь в эти звуки дремала, и сквозь сон ты стал хотя бы немножечко ближе....