* * *
Дождь ночной под кружкой кофе,
Вспышки разрезают небо.
Всё же подступает Морфей,
Дух наощупь бродит слепо.
А в руках лишь том Лавкрафта.
То, как пальцы мнут страницы,
Говорит, что есть неправда,
От которой кривят лица.
Слабость пробивает тело.
Становясь как лист бумаги,
Всё под светом станет белым;
Как плод спящего ума - лги.
Дождь ночной...
© Copyright: Роман Ходячих, 2020
Свидетельство о публикации №120080303310
Свидетельство о публикации №120080303310
Рецензии