Снова закат облака рисует пунцовыми

Снова закат облака рисует пунцовыми.
Эти стихи,
Такие простые,
Теперь для кого-то нового.
И если подумать,
То вся наша боль
Из прошлого
Пустяковая.
Изволь
Оставить за бортом тучи свинцовые.

Эти строки о том, как великий маэстро дождь
Брызгами по стеклу
Метко рисует дрожь
И разрывается на кусочки,
Чтоб писать новые, новые, новые строчки,
Пока позволяет фантазия,
Странная, своеобразная,
Какая есть
И каждый раз абсолютно разная,
Сумасшедшая и несвязная.

И что поделать, когда в окне на повторе ливни?
По подоконнику стук
Примитивно-наивный.
И капля за каплей до самой глубокой ночи,
Когда хочется видеть звезды,
А не эти слезы,
Не тучи в клочьях.
И хочется прятки в пледе, руками по чашке чая,
И чтоб все предметы в доме
В исступлении
Молчали.

И все, что порой так бессвязно, бездумно хотелось:
Обнять,
Целовать
И крепче прижаться .
Знаешь — конечно, знаешь — как это чудно,
Если просто тебя касаться
И ждать, чтобы нежное, мягкое зарево
Загорелось
Над далекой серой панелькой.
Насладиться бы им хоть мельком,
Пока за окном, посмотри, посмотри, безлюдно.

И что мне рассвет
На холодном пустом балконе,
Когда обнимать можно плед
И большого мишку,
Пока через сети срываются злые вспышки?
И в этом безудержном марафоне
Себя находить в бездушных объятьях постели
И долго молчать,
Как и все в этом мрачном доме.
Будто в легком похмелье,
Ощущать себя дико и бесполезно.

Тебе ли не знать,
Что ночь необъятная, жадная бездна?

+= 19.04.20 =+