Ну, вот и дорога, куда-то туда,
где пункт есть конечный. Ты можешь
уже оглянуться. Какие года!
Как будто гирлянды, и то же:
там длится веселье, слышны голоса;
там имя твоё в разговорах…
Что ты им кричишь, с сединой в волосах?
Что время сгорает, как порох?
Пространство глухое, как будто музей,
и дни так мелькают, и жалоб
никто не услышит: врагов и друзей,
всех - время, вскормив, разметало.
И крик твой в пустыне, лишь выпьешь до дна
всю боль… Улыбнись по привычке,
когда на тебе, чуть задержит весна –
чужая, свой взгляд ироничный.
Чичероне
© Copyright: Владимир Шпагин, 2020
Свидетельство о публикации №120080207844
Свидетельство о публикации №120080207844
Рецензии